Pomme, Flavien Berger – magie bleue

Rater sa vie, enfin je veux dire la manquer, qu’elle nous passe sous le nez quoi, les bébés seront bientôt adolescents, les amis démissionnent et deviennent potiers, ou déménagent à Taiwan. Les autres vont à l’hôpital, sortent de l’hôpital, prennent la voiture et payent des tests à £300 l’unité parce qu’ils peuvent se le permettre. Les uns font des raves en Bretagne – et ailleurs sûrement – et les autres critiquent ceux qui prennent un flat white à emporter sur Broadway Market un dimanche après-midi, mais habitent avec leur mec et leur lapin. Peuvent-ils vraiment comprendre la solitude des gens qui se lèvent et se couchent tous les jours de l’année avec pour seule compagnie des colocataires scorpions – croisés deux fois par semaine dans la cuisine avec un pot de pickles, du pain de seigle, du chaource, des doritos, un sachet de skittles et du cheddar extra mature dans les bras? Alors à la place de penser aux anti-vaxxers j’écoute Pomme, comme une pommade sur mes peines et je bois du jus d’orange de Sainsbury’s, celui sans pulpe, car j’aime bien boire sans devoir mâcher en même temps. Je lis du Kafka, comme un horrible rêve, celui où la fée clochette tombe de l’avion, avec des cartes postales pour des papis déjà partis, ou comme une épiphanie sous champis. Ah et n’oubliez pas, si vous recevez un message de la part de votre opérateur téléphonique, ne cliquez pas sur le lien, ne donnez pas les détails de votre carte bancaire, vos numéros de compte et le nom de jeune fille de votre mère, surtout si ce n’est même plus votre opérateur téléphonique.

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