Il y a trois ans,
je peignais les murs, tu servais du whisky
C’était un soir de février,
la lune avait l’âge d’une grosse semaine
soit 8,04 jours
–
La honte a placé des coquelicots sur mes joues
et des épines de rose dans mon coeur
–
Tu m’as dit que tu m’aimais
Une exagération
tout comme on dit qu’on aime la
raclette
Ils vont et viennent ces mots
ils ne sont pas
éternels
–
Tu m’as dit que tu m’aimais mais ça ne compte pas
car j’ai fermé les yeux pour ne pas te croire
Sweet twat
–
Driving me insane until I don’t remember even my own name,
Until the gods cry a river on our heads
Until I’m drowning in your filthy flower pattern bed
While there is no sad chicken on the wooden table,
only the pickles on the pizza
and the hand in the pocket
and the odd man playing golf in the snow with an orange ball
that you can’t see
as you can’t see the way I’m looking at you
It’s easier to believe that nothing matters
because everything does
from licking the salt lamp to riding on your back
it’s not trust it’s foolishness
You would turn a fruit absolutely nut
despite the shape of your smile
and the sharpness of your eyes
despite the goosebumps on my forearms
and the kiss on my nose
despite the poems you recite
the spoonbait, the gangbang and the catkin
And the dogs, they make you happy the dogs
Until they bite my ankle like you did
not with your teeth but,
with your tongue
with the words coming off your mouth
Misleading me as you would do with a child
like the five one you killed for me to be trapped
Until I break the spell you’ve cast on me
Lettre à x (en anglais)
He was looking around, puzzled, as if asking to himself why on Earth he was in her bedroom. I mean, fair enough, that was a good question, she wasn’t sure neither. None of them had the answer so they pretended it was absolutely normal and she opened the curtains to show him the bomb shelter at the back end of the garden. The snow was covering it, like a dusty white powder, like cocaine. Slightly less exhilarating though. Later on, he told her that he was feeling empty, that nothing would fill the space inside him, not even listening to Molchat Doma, not even eating a garlicky urad dhal or the anchovies from a pizza, not even sitting on a bench in the sunny park, not even her. Firstly she was offended, because of course she was already planning to fly to Moscow and Sligo, to read the books at his mums, to teach him some verlan over a croissant filled with cheddar and raspberry jam and to hear again his voice through her phone when he was drunk in the bathroom. But suddenly he was another stranger in the world, someone she would probably struggle to recognise in a crowded pub, or like a ghost we prefer to avoid.
L’arbre qui faisait de l’ombre
Tu as peur de l’ombre que projette l’arbre dans ton coeur. Celui qui cache la lumière du soleil quand tu es assise sur le perron. Pourtant c’est toi qui l’a planté, cet arbre, qui a creusé la terre meuble en retournant l’herbe à coups de bêche. À l’époque c’était un tout petit arbuste, avec lequel tu jouais, en tordant ses branches. Tu le regardais de haut, penchée sur son corps frêle, jusqu’à ce qu’il pousse, jusqu’à ce qu’il grandisse, plus grand que toi, plus haut que ton crâne. Cet arbre dans lequel tu menaces de disparaître quand tu es fatiguée, que tu as peur ou que tu pleures. Cet arbre que tu emportes dans ton sac à dos à Bristol ou sur les côtes méditerranéennes. Cet arbre qui semble mort l’hiver, sec et rêche mais qui ressuscite à chaque printemps, comme si son âme le quittait mais revenait toujours. Tu as peur de te perdre, de perdre la face ou qu’il n’y ait pas de pile de l’autre côté de la pièce, que l’ombre de l’arbre t’engloutisse dans un calin d’obscurité, pourtant tu t’assieds toujours sur le perron, près de ton arbre, car un jour tu sais que vous deviendrez amis, et tu n’auras plus peur de son ombre.
Tu te souviens quand on avait encore des magnétoscopes et qu’on pouvait enregistrer des films sur des cassettes VHS réutilisables? Et que parfois ça foirait, souvent d’ailleurs. L’enregistrement ne se lançait pas et le lendemain il n’y avait rien que du noir, du bruit, pas d’image ni de son, pas de souvenirs en fait. Le film s’était bien déroulé mais il n’était gravé nulle part. Impossible de le rejouer, de revenir en arrière, de l’analyser ou de vérifier ce qu’on avait vu ou entendu. Ben tu sais, ta mémoire c’est pareil, parfois l’enregistrement foire. Surtout après un gamay, un pinot noir, un chardonnay et une pale ale. Ça fait comme un trou noir qui avale toutes les images, toutes les sensations. Ça n’efface en rien l’événement, il est imprimé dans la chair et pas dans la tête, mais ca le rend moins réel tout de même, comme s’il n’avait pas de substance. Tu deviens un somnambule qui part en virée nocturne, tu peux marcher, parler, rire, faire l’amour, danser mais tu ne te souviens pas. Un trou de mémoire ils appellent ça. Un trou dans la mémoire, comme une cassette VHS vide d’images, ou un gruyère. Oui voilà, ta mémoire devient un gruyère, le reste est là, le reste est bon, mais il manque des bouts, comme s’ils n’avaient jamais existé, tu as oublié d’enregistrer le film de ta vie, tu as oublié de te souvenir. Mais après tout ce n’est pas bien important, ou si peu. Tu te souviens quand, ils disaient. Moi non plus.
The man with a frog
_
There is no spark,
simply the darkness
of my scattered thoughts.
But wait,
is it a frog in those man’s hands?
_
Surely the world
is not such a dark place
if a man can hold a frog
in the streets of Dalston.
Various statements (both true and false) about myself (to be pronounced MEself)
_
Hot tough chick riding BMX in Glasgow
is looking for someone
to share taramasalata and vulnerability.
Sweet babe with a harelip and a broken pinkie
is seeking validation
from Irish losers with commitment issues.
Wee lassie with strong foreign accent
wearing tiger printed fleece
is ready to be emotionally detached, standoffish and sober.
Little forlorn fairy
wants to stop pretending
that eating a full bag of honey coated peanuts
is not to fill a gap,
and actually fill the gap.
Half savage half sensitive bird
is willing to talk about stand up comedy and Soviet literature
(Russian speaker is a must, comedian not so much).
Pomme, Flavien Berger – magie bleue
Rater sa vie, enfin je veux dire la manquer, qu’elle nous passe sous le nez quoi, les bébés seront bientôt adolescents, les amis démissionnent et deviennent potiers, ou déménagent à Taiwan. Les autres vont à l’hôpital, sortent de l’hôpital, prennent la voiture et payent des tests à £300 l’unité parce qu’ils peuvent se le permettre. Les uns font des raves en Bretagne – et ailleurs sûrement – et les autres critiquent ceux qui prennent un flat white à emporter sur Broadway Market un dimanche après-midi, mais habitent avec leur mec et leur lapin. Peuvent-ils vraiment comprendre la solitude des gens qui se lèvent et se couchent tous les jours de l’année avec pour seule compagnie des colocataires scorpions – croisés deux fois par semaine dans la cuisine avec un pot de pickles, du pain de seigle, du chaource, des doritos, un sachet de skittles et du cheddar extra mature dans les bras? Alors à la place de penser aux anti-vaxxers j’écoute Pomme, comme une pommade sur mes peines et je bois du jus d’orange de Sainsbury’s, celui sans pulpe, car j’aime bien boire sans devoir mâcher en même temps. Je lis du Kafka, comme un horrible rêve, celui où la fée clochette tombe de l’avion, avec des cartes postales pour des papis déjà partis, ou comme une épiphanie sous champis. Ah et n’oubliez pas, si vous recevez un message de la part de votre opérateur téléphonique, ne cliquez pas sur le lien, ne donnez pas les détails de votre carte bancaire, vos numéros de compte et le nom de jeune fille de votre mère, surtout si ce n’est même plus votre opérateur téléphonique.
When Ireland is getting cancelled
but you still want to drink an Irish coffee
if it’s decaf
put on your Guinness cap
and remember when the horse
came to wake you up
one misty morning
in the Ring of Kerry
Ce n’est pas Francesco Totti
_
J’ai plié ton pyjama et ma culotte est sous ton lit
avec un exemplaire de Kafka
C’est Le Château,
notre favori
_
Peu importe,
ce n’était rien qu’un mois comme ça
Un mois pour passer le temps
Le temps de te passer de moi
en prenant le train un matin de décembre
_
Les murs étaient trempés,
les russes nous avaient mis sur écoute
La brume étaient tombée sur les routes
des marais
Quand le café s’est renversé sur ma fourrure
C’était du lapin
_
Suis-je bien bête
un type qui porte un serre-tête
même s’il lit The New Yorker
Ce n’est pas Francesco Totti
Oh quel malheur!
