When Ireland is getting cancelled
but you still want to drink an Irish coffee
if it’s decaf
put on your Guinness cap
and remember when the horse
came to wake you up
one misty morning
in the Ring of Kerry
Auteur : katzukatzu
Ce n’est pas Francesco Totti
_
J’ai plié ton pyjama et ma culotte est sous ton lit
avec un exemplaire de Kafka
C’est Le Château,
notre favori
_
Peu importe,
ce n’était rien qu’un mois comme ça
Un mois pour passer le temps
Le temps de te passer de moi
en prenant le train un matin de décembre
_
Les murs étaient trempés,
les russes nous avaient mis sur écoute
La brume étaient tombée sur les routes
des marais
Quand le café s’est renversé sur ma fourrure
C’était du lapin
_
Suis-je bien bête
un type qui porte un serre-tête
même s’il lit The New Yorker
Ce n’est pas Francesco Totti
Oh quel malheur!
« If we happen to be walking along a street at night, and a man, visible already from afar – because the street inclines gently uphill in front of us, and there’s a full moon – comes running towards us, then we will not grab hold of him, even if he’s feeble and ragged, even if someone is running after him, yelling, but rather we will let him run on unmolested.
For it is night, and it is not our fault that the street in front of us in the moonlit night is on an incline and, moreover, it is possible that the two men have devised their chase for their own amusement, perhaps they are both in pursuit of a third man, perhaps the first of them is being unjustly pursued, perhaps the second means to kill him and we would become accessory to his murder, perhaps the two of them don’t know the first thing about one another and each one is just running home to bed on his own account, perhaps they are two somnambulists, perhaps the first of them is carrying a weapon.
And finally, may we not be tired, and have we not had a lot of wine to drink? We are relieved not to see the second man. »
The men running past, Franz Kafka
Don’t settle for the waiting list
–
If Christmas has been cancelled
and the tree thrown away,
all the doors remain closed from Manchester
to the Loire Valley but,
the wine keep flowing somehow.
–
Gamay, wild game and too many games,
this is how we lose track and hit bottom
or a parked car after a boozy night.
You thought you were going first on that ride but,
you ended up on the waiting list somehow.
A night like no other
Lactose free Baileys and sparkling Gamay
A caring French nurse working on Christmas Day
No number to dial when you look at your phone
except 111 and your ex boyfriend’s one
The only space where you feel safe
are the empty corridors of the hospital
in the middle of the night
Sometimes it feels like the foxes would devour you
if you were lying on the ground,
unconscious
Sniffing your legs and licking the blood on your face
until you wake up
When life is a disaster, and there is nowhere to go
don’t jump on your bike like a reckless idiot
or life will teach you a lesson
There is nowhere to go
except in your own mind
when you become blind
What I’ve learnt from a 3/10 rated week
_
If the man is wearing crocs
and running after the thief
Don’t throw a bottle of pricey wine
or he won’t catch him
_
If your nan died
and there is mist in your head
Lock your bike to the lamp post
or they’ll take it
_
If your ceiling is collapsing
because of the shower leaking
Don’t sit on the toilet
or you might be knocked out
_
If the Greek gods get mad at you
shaking your world
as much as a man can do
with a printer not working
Just breathe,
the week is gone
La perte de mon vélo, du plafond de ma salle de bain et de ma mamie en une semaine
On s’est demandé quel dieu grec j’avais bien pu fâcher, mais moi je sais que les anges ont chuchoté aux oreilles de ma mamie de prendre mon vélo avec elle, pour rouler jusqu’au grand cinéma Gaumont où elle n’avait pas pu se rendre lorsqu’elle avait 16 ans. Je sais que si j’avais eu encore mon vélo et ma mamie ce matin là, j’aurais été dans ma salle de bain dix minutes plus tard, quand le plafond s’est effondré – et pas à manger une banane dans la cuisine tout en partageant mes deuils avec Fifi ma coloc – et c’est moi qui serait partie avec mon vélo. Bon, j’exagère un peu, je m’en serais sans doute sortie avec une simple bosse et une histoire à raconter mais quand même personne ne veut être en train de faire pipi lorsque la maison s’écroule. Alors je dis, merci mamie.
Une trompe d’éléphant en apéritif près d’un champs Eviter les massifs de fleurs Ça m’écoeure cette viande grise affreuse et graisseuse à en faire une crise de foie de nerfs de foi comme à la guerre Pendu la tête en bas Pendu les pieds en l’air Ça va de soi
Aussi fermée qu’un sachet de Wotsits pas entamé, acheté à l’épicerie du coin avec le pourboire du mois d’octobre. Un pound bien placé tout droit sorti de mon porte-monnaie en faux cuir totalement élimé où se trouvent un bout de corail mort, un fossile et un laissez-passer du Centre Pompidou de 2014. Il y a même des timbres possiblement périmés et des tickets de vestiaires de boîtes de nuit – lesquelles? absolument dépassés. On est dans le brouillard, de l’eau jusqu’aux chevilles, à patauger dans la gadoue entre deux vaches et des chardons et on se demande Putain mais on est où là? On est dans le brouillard, à boire du vin cosmique, à s’enfiler du pain saumon fumé cheddar chutney qui fera une tache sur mon pantalon blanc, à fumer des kilomètres de cigarettes pour oublier les paupières qui tombent et la mâchoire qui se décroche, à écouter du hip-hop irlandais et Balavoine en regardant des maisons sur google street view, à s’imaginer quitter l’île sans avoir nulle part où débarquer. On est dans le brouillard car on a plus de toit sur la tête, mais on boit de la potion pour survivre à 2020, comme tout le monde. Ah oui et hors de question d’ouvrir ce satané paquet de Wotsits, vous êtes prévenus, car boys get sad too.
Poème de nuit
109 mulled wine
trois yeux de verre et un compas, un scorpio gun et des dégats; des griffes vertes qui tranchent la peau la peau des raisins et de l’enfant si beau
